Bar­rie Kos­ky ver­legt den Be­ginn von Ariadne auf Naxos in die Vil­la Beer – ein groß­bür­ger­li­ches Wie­ner Haus um 1900. Hier trifft sich ei­ne Ge­sell­schaft, in der sich das wohl­ha­ben­de Bür­ger­tum mit Künst­lern der Oper und der Ope­ret­te um­gibt – ein Ort, an dem Ernst und Un­ter­hal­tung, gro­ße Oper und leich­te Mu­se selbst­ver­ständ­lich in­ein­an­der­grei­fen.

Für Kos­ky liegt die Her­aus­for­de­rung des Stücks im stän­di­gen Um­schla­gen zwi­schen Pa­thos und Leich­tig­keit. Die­se Ge­gen­sät­ze trei­ben sich ge­gen­sei­tig an und dro­hen im­mer wie­der aus der Ba­lan­ce zu ge­ra­ten. Wird das ei­ne zu schwer, kippt das an­de­re. Ge­ra­de aus die­sem Mo­men­tum her­aus ent­steht je­ne Span­nung, die den Abend trägt.

Zer­bi­net­ta und ih­re Trup­pe ge­hö­ren äu­ßer­lich zur Com­me­dia dell’ar­te. Kos­ky legt je­doch of­fen, was sich hin­ter die­ser Chif­fre ver­birgt: der Kos­mos der Ope­ret­te mit ei­ner neu­en Ge­ne­ra­ti­on eman­zi­pier­ter Frau­en. Zer­bi­net­ta steht für Be­we­gung, Wech­sel und die Frei­heit, sich im­mer neu zu bin­den. Die Vor­stel­lung, ei­nem ein­zi­gen Mann treu zu blei­ben, ist ihr fremd. Ari­ad­ne da­ge­gen hält an ge­nau die­ser Idee fest – und mit ihr an ei­ner Ernst­haf­tig­keit, die Schmerz und Ver­lust nicht re­la­ti­viert. Zwi­schen bei­den ent­steht kein sim­pler Ge­gen­satz, son­dern ein Span­nungs­feld zwei­er Hal­tun­gen zum Le­ben und zur Welt.

Am En­de steht Bac­chus: Dio­ny­sos, der Gott des Thea­ters. Für Kos­ky ist er ei­ne Fi­gur, die die­se Ge­gen­sät­ze nicht auf­löst, son­dern ver­wan­delt. Das Thea­ter be­ginnt dort, wo sich Tra­gi­sches und Ko­mi­sches ge­gen­sei­tig an­trei­ben, Fun­ken schla­gen – und et­was Neu­es ent­steht.